Soneto: a Lorca

En esta trágica y triste alborada,
siete fusiles manchados con odio
al alba concibieron el oprobio.
La Luna lloraba de madrugada.

¿Federico, por qué te han fusilado?
¿Quiénes han sido los viles culpables,
malditos, verdugos, indeseables,
que en el rígido suelo te han dejado?

Fuiste soberano en tu pensamiento,
tus versos están en nuestra conciencia,
tú los enviaste a nuestro sentimiento.

Te quitaron la vida, y no la gloria.
Vilmente te han robado tu existencia,
aunque tu obra queda en nuestra memoria.

ANTONIO LARA RODRÍGUEZ